Bitácora de Insomnio

Fragmento 13 - Nudo Borromeo





Realidad, realidad, realidad...


                            Mi pretenciosa y endeble realidad.



    ¿Que juego habré de jugar?                  Si el juguete de tus sádicas y tramposas mascaras no es otro                                                                                                             mas que yo.

                        ¿Come vencerte realidad?  Si tan traslucida como el cristal
                                                 no eres mas que agua turbia, que en mis manos se escurre
                                  nunca, imposible de atrapar.        




       ¿Que es esta locura en la que nos piensan hundir? Maldito laberinto del que no hay que salir.



¡¡Has real lo que no lo es,

mas real que la realidad!!      Y has lo real desaparecer, irreal. Pinta sobre                      todas tus                                      
                                                    lógicas, rompelas y vuelvelas a hacer.

...Si solo hubiera nacido mago...                  Suspiro y acepto lo que me pidan, cual soldado.


                            Porque el objetivo de esta locura es lo que te encuentres en el camino, las piedras con las que tropieces y como te logres levantar, el final no es tan importante, porque solo es el final.





                    La muerte y la obra
                 

                                                la obra finalizada.

                                     



                                                                                                  son la misma cosa





después ya no hay mas nada.







Deseos deseos, de saber y conocer.      Nuestras intrincadas mentes nos querrán ver perecer.

                                                                         la angustia y ansiedades, inquietudes, ese hambre voraz



                                                                  insatisfechos ante todo, lo inmediato despreciaras.





Si pudiera vivir una vida simple, sin metáforas, retoricas, paradojas e interrogantes.
                                   ¿Sería feliz o triste? Tal vez eso ya no importe.






Has real lo irreal                                                                                         mas real que la realidad.
                                               Y lo real desaparecerá ante tus ojos.





          Agónicos lamentos de esta criatura confundida, que la memoria espera perder algún día

para pastar junto al rebaño, viviendo un presente infinito, ni un pensamiento tormentoso en este                                                                                       cuerpo vacío.




                                                                          Realidad, realidad, realidad




                                                    tus letras se ven desgastadas.








        En el letargo de mi ingenuidad pintaré tu engaño pincelada por pincelada.



                                Y que en las trampas no caiga, y que al llegar, seas lo que seas




   Alumbres mis ciegos y mundanos                  intentos de quererte cerca.






                                                                   




                             ... Silenciosa paranoia ¿Estas por tocar mi puerta?